Season of the witches - L'histoire Familiale des Oldfield

Irlande, 1650 Wicklow

La pluie n’en finit pas de tomber, drue et traversière, elle ruisselle sur une rue animée de boue et de cris ou tout le monde a quelque chose à vendre ou quelque chose à céder contre un peu de rêve. La Politique est en marche, le monde de cette terre normande regarde ailleurs, changeant, perdu, abandonné par Dieu après l’avoir échangé jadis en lui cédant des coutumes obscures et païennes. Ça n’a jamais été aussi vrai parce qu’il est en train de changer, on en perçoit à peine les échos depuis que Cromwell s’est décidé à mater cette ile dans la violence en cette année glorieuse de  1649 lors des massacres de Drogheda et Wexford. Les vieilles idoles tombent l’une après l’autre, qu’importe puisque nous essayons d’en créer une inédite. Les dieux sont capricieux parce qu’ils ne comprennent pas le cœur des hommes, ils s’en sont éloignés, s’en désintéressent parce qu’ils ne procèdent pas de la même essence. Quid dès lors, d’un humain qui s’élève de la tourbe pour arracher à force des poings le divin, se hisser sur le siège et forcer les idoles désuètes à le regarder droit dans sa nature. J’y travaille, j’y travaille tous les jours depuis tant d’années. C’est pour ça que je suis ici, aujourd’hui dans ce cachot malodorant de Wicklow qui sans déjà la mort en plus de l’urine. Mon regard se pose sur elle, dans sa robe déchirée et sale de ce qui semble un ancien bleu pastel et ses pieds nus écorchés recroquevillés sous ses courbes, sa longue chevelure rousse mêlée de boue et d’une crasse qui viennent ternir son extraordinaire couleur. Seul son regard bleu intense me fixe avec cette hargne qui caractérise ces filles des rues. Elle devait avoir du succès, c’est une belle ribaude, une orchidée sauvage qui a poussé sur un tas d’excréments arrosée par les pires perversités de notre époque perdue. Je n’ai pas de pitié pour elle, c’est un sentiment qui m’est étranger depuis longtemps, j’ai contemplé placidement ma mère se vider de son sang, comment une pauvre putain pourrait m’émouvoir ?  Elle persévère à me jauger du regard comme si de moi seul dépendait son salut ou son devenir…Rien n’est moins vrai.


- Tu t’appelles Beibhinn…C’est un beau prénom. Tu sais ce qu’il signifie ? Non…
Tu n’es pas du genre bavarde…Comment pourrait-il en être autrement.
Beibhinn..chez nous ça signifie « Femme Douce », le savais tu ? Je suppose que non….
Et Sais-tu qui je suis ?

Un silence en dit bien mieux que n’importe quel aveu d’ignorance.  

- Je suis un natif pas un de ces… « Expatriés ».
Je suis le Seigneur Adrien d’Oldfield, Magistrat itinérant mandaté par feu Monsieur Matthew Hopkins pour parcourir l’Irlande en ces temps de crise pour intervenir dans des affaires comme celle qui nous concerne aujourd’hui….J’ai fait un long chemin …très long chemin…pour te voir…
Sais-tu de quoi on t’accuse ?  

Son regard s’agrippe au mien et brille d’une certaine intelligence, elle a compris ce que j’étais ou du moins de quelle autorité je me targuais de dépendre. Celle des hommes qui peuvent ou non, lui retirer la vie. Hopkins est déjà sous terre depuis deux ans mais il a écumé l’Angleterre et l’Ecosse dans de long procès pour sorcellerie durant deux ans, en parfait apologiste de la Royauté  qui en 1604, vit l'accession au trône d'Angleterre de Jacques 1er celui-là-même qui reforma l’Elizabethan Act déjà en vigueur depuis 1541 et qui  fut élargi pour punir de mort sans avantage au clergé toute personne qui invoquait les mauvais esprits ou communiait avec des familiers. Son titre complet, au demeurant ronflant, reste l’Act against Conjuration, Witchcraft and dealing with evil and wicked spirits et cette loi fut appliquée avec vigueur par Matthew Hopkins, Witch Finder Generall (« chasseur de sorcières en chef ») auto-proclamé. A présent, les affaires de sorcellerie sont de la juridiction des hommes et non plus de Dieu, elle y gagne au change, l’Inquisition torture : nous n’en avons pas le droit. L’inquisition expédiait l’affaire en quelques heures, nous avons nos méthodes, plus sournoises mais tout autant cruelles et illogiques. Le contexte n’importe plus cependant.
Tu es déjà morte ma fille, tu ne le sais pas encore, tu es juste ici pour délivrer une chose et je suis ici pour la recevoir.
Mais tu ne comprends pas cela, tu es trop jeune d’esprit, trop sotte, trop utilisée et dégradée. Je détourne mon regard vers la rue que j’observe dans sa décadence.

- Commerce de tes charmes principalement, parjure, blasphème, vols, actes de violences sur certains clients, acte contre nature tel que la sodomie, les relations avec des personnes « bien nées », la débauche dans tous ses excès,  la participation à des orgies débridées et toujours tarifées, tu n’as pas froid aux yeux. Certains parlent de déviances terribles comme la zoophilie, la nécrophilie, ou le sado masochisme…Je pense qu’il y a de l’exagération comme partout. Mais tu es principalement une fille perdue, une jeune putain qui ne recule devant rien.
Il y en a des milliers comme toi, une de plus ou de moins ne changera pas la donne…mais cependant, tu as un talent unique et bien particulier.
Voilà le propos de notre affaire.  

Lorsque je tourne à nouveau mon visage vers elle, je la trouve agenouillée, redressée sur sa paillasse, elle a déboutonné lentement sa longue robe, laissant apparaitre la blancheur de ses seins et laissant choir le vêtement sur ses genoux, exposant ainsi sa nudité la plus complète, de sa toison de feu, accrochant ses hanches couvertes de taches de rousseurs à ses lèvres tendus ou l’on surprend l’absence de sourire. L’appel est évident. Oui, elle sait où est son pouvoir, elle connait ce qu’il y a de plus sombre dans le cœur des hommes, elle a appris d’expériences. J’esquisse un sourire amusé.

- En effet, tu ne recules devant rien…Mais ce n’est pas pour prostitution que tu es céans.  Il y a cinq jours, tu as tarifé ton commerce pour le jeune fils du Duc de Cort. Tu ne savais pas que ce déséquilibré était en fait en proie à un horrible penchant. Je ne jugerais pas cet homme, personne ne le fera vu sa position et puis trouver sa jouissance en égorgeant une femme, autant qu’il le fasse avec une prostituée si facilement remplaçable. Il a plaidé l’accident, ayant sortie une lame pour « épisser l’acte ». Nous savons, toi et moi, qu’il n’en était pas à coup d’essai mais ca n’intéresse personne…Par contre, son affolement lorsqu’il t’a ouvert la gorge quand il s’affairait sur toi, son regard effrayé lorsqu’il a vu ce que l’impossible peut qualifier…Voilà…qui est définitivement intéressant.

Il ne me fallut que quelque pas pour me trouver auprès d’elle, la surplombant alors qu’elle levait sur moi ses iris bleuté ou brillait l’innocence et cet indicible envie de vivre. D’un geste lent, j’ai empoigné ma lame de mon opinel cachée dans ma poche tout en faisant jouer la pale lumière du jour sur la lame, j’esquisse un geste lent de mon autre main que je viens poser sur sa joue en feu en une caresse froide.

- Montre-moi…encore, mon enfant.

Et j’abats la lame en un sifflement précis et tranchant, lui entaillant la joue en lui arrachant un cri strident qu’elle pousse en s’effondrant, le sang jaillissant brutalement mais je l’empoigne fermement la forçant à lever son visage vers moi alors que j’observe le sang cesser brutalement de couler et la plaie se refermer mystérieusement comme si quelque puissance occulte et démoniaque venait la gommer d’un trait, elle-même me lance un regard perdu mais ne cédant aucune larme.

- Fantastique.

Ma voix n’est qu’un murmure ou perce l’excitation.

- Et tu ne pleures pas parce que tu ignores la douleur…n’est-ce pas ? Je sais reconnaitre un cri de surprise d’un cri de douleur… Tu arrives à guérir tes blessures et je mettrais ma main au feu que tu es la putain la plus saine d’Irlande, non ? Aucune maladie…aucun poison…aucune douleur ne saurait t’atteindre. Tu es…une merveille…une merveilleuse sorcière…J’ai mis du temps à te trouver, ta mère a été maline. Maline, mais bavarde. Je suis venu pour toi Beibhinn. Toute ribaude et fangeuse que tu sois…
Et nous avions rendez-vous.

Ma main à nouveau caresse sa joue avec d’autant plus de tendresse que ma joie enserre mon cœur.

- Tu as ta place dans l’œuvre de Dieu, tu vas participer à son ultime dessein, tu as été mise au monde pour ça.

Je la sens poser ses mains contre mon entrejambe en une pression habile alors qu’elle tente de déboutonner mes pantalons pour s’adonner à ce qu’elle croit être son vrai pouvoir sur les Hommes. D’un geste violent d’une paume de main ouverte, je lui administre une décharge de l’esprit l’envoyant heurter le mur du fond de la geôle, son cri de surprise témoigne de sa stupéfaction de voir la aussi une manifestation de l’impossible dont elle pensait faire seule l’apanage.

- JE T’AI DIT QUE JE N’ETAIS PAS DE CEUX LA !

Et pour la première fois, alors qu’elle se tient nue et tremblante contre le mur, j’entends sa voix grave et suave bredouiller.

- S..sorcier..

- Oui….nous procédons de la même espèce…Et de la même famille, ma nièce. La Force de l’Esprit…C’était là le don de ma mère, ta grand-mère.
Le don de la tienne…ne se voit pas et tu n’as pas dû la connaitre assez pour le remarquer mais il est assurément bien plus important puisqu’il m’offre de ne plus souffrir des affres du temps. Aria était maline, elle t’a vraiment bien caché mais elle en a oublié d’être prudente…elle…Je trouverais tes sœurs, ton autre tante aussi, c’est une question de temps et j’ai tout le temps qu’il me faut.

Je laisse retomber la main, me baissant pour récupérer mon couteau.

- Alors oui….Je vais t’arracher ton don, je suis le seul Oldflied pouvant faire ça. Ce n’est pas douloureux mais je t’en priverais définitivement. Je poursuivrais ma route pour m’élever au-dessus des hommes, afin d’être le seul arbre provenant de ces graines de Dieu…Grace à toi, grâce à l’œuvre de notre famille.

D’un geste ample et balayant de la main, je projette son vêtement trainant sur le sol contre elle.

-C’est un grand Jour, Notre grand Jour !  Apprends la dignité puisque tu es de descendance divine !
Et Réjouis-toi. Tu es une sorcière, mais tu ne mourras pas sous cette dénomination. Nous procéderons au jugement de l’eau, nous te mènerons à un lac pour t’y immerger. Si tu flottes, ils y verront le souffle du démon, si tu coules…ton innocence sera établie. Tu as vécu comme une pute, tu t’es conduits comme une pute, tu mourras comme tel.  Je ferais en sorte que…tu restes bien au fond de l’eau pour offrir ta croupe obscène au poisson. Tu peux t’ouvrir de ce que tu sais à qui tu veux, qui pour croire les fadaises d’une Ribaude accusée de Sorcellerie face à un Homme de loi ?
Personne.

Par contre…Je te fais une promesse.

Avant de quitter cette ville, je passerai par les terres du Duc de Cort pour y rencontrer en toute discrétion le fils du Duc. Je l’émasculerai avec cette propre lame qui a reçu ton sang, puis je l’égorgerai pour le voir se noyer dans son propre sang. J’accrocherai ensuite sa dépouille infâme au plus bel arbre que je pourrais trouver.
Personne ne touche à un Oldflield,
personne à part moi.

Je fis craquer ma nuque et esquissant un rictus de satisfaction.

- Allons-y, ça ne sera pas douloureux…oh c’est fort peu à propos vu tes dons, excuses moi, l’habitude…

Irlande, Waterford - 1924


Enfant je me suis demandée ce qui était le pire : vivre l’éternité dans le flot chaotique du temps, soufflée comme un fétu d’humanité ou vivre une vie pleine tout en sachant sa finalité et les événements charnières s’y rapportant. Je ne suis pas éternelle, loin s’en faut mais ma vie fut plus lourde que toutes les croix que j’aurais pu mener au Golgotha.

Je suis la gardienne de tout un microcosme, la gardienne d’une lignée secrète qui a été et qui sera, je vis seule recluse dans ce phare face aux éléments déchainés de la mer d’Irlande et de son éternel combat contre les falaises d’un bout de terre qui n’aspire qu’à retourner dormir entre les bras bleutés mais enfin silencieux des eaux profondes et oublieuses.
J’ai vu les Siècles vomir leur agonie dans un déluge de feu et de sang, soldant le compte de nos arrogances trop jeunes et de nos illusions trop vastes. Car le monde est mourant et nous en avons payé l’insouciance durant quatre années d’une longue tuerie fratricide qui a ravagé toute l’Europe. Il y a dix ans, les nations s’en allaient combattre sous les vivats pour une guerre qu’ils souhaitent « fraiche et voyeuse ». Mensonge illusoire ou folie habituelle puisque les cadavres pourrissant de la vérité viennent pointer d’un doigt accusateur qu’il n’y a pas de fraicheur dans la fournaise des obus et les flammes des carnages, pas plus qu’il n’y a pas de joie dans le marasme boueux des tranchées où ténèbrent la mort, le désespoir et le renoncement de la vie, le renoncement de tout ce qui faisait l’humanité, l’annihilation de toute chose qui pousse à croire qu’importe vers qui s’élèvent les prières.

Le monde préfère le déni, il ne cicatrise même pas, il ne cicatrise même plus : il s’enivre. Ils appelleront ça « les années folles », les années où l’urgent était de s’estourbir, de saisir l’étincelle de vie et de l’étreindre à s’en faire suinter l’âme. Je suis la pensée de l’air du temps, cet adage indécent qui dit que « si je n’y pense pas, si je n’y pense plus alors ça n’existe pas ou ça n’existe plus ». Mais l’aveuglement porte déjà en son sein une horreur bien pire encore, nous entrerons à nouveau dans les ténèbres, encore une fois pour toucher du doigt jusqu’où nous pourrons être notre propre défaite, celle du genre humain et de notre trop grande capacité à nous détruire. Je vois déjà cela, je le vois dans le regard de ma fille comme je vois dans le regard des autres que nous survivrons, que nous y survivrons toujours car la vie trouve toujours un chemin et que notre sang coulera éternellement sinon la terre s’assécherait.

J’aime perdre mon regard bleuté dans les eaux furieuses qui bouillonne en contre bas de la bâtisse, l’écume y est hypnotique bien plus que le ressac ou que le bruit d’un vent qui ne tombe jamais car toujours, la mer à des choses à dire et toujours, moi sa gardienne, j’écoute.

Dans un an Adrien viendra à moi, dans un an je vais mourir.
C’est ainsi que cela doit se passer, c’est ainsi que cela s’est toujours passé depuis mes treize ans où la vie devant moi ne fut qu’un long livre écrit par d’autres, un livre exclusivement tourné vers l’avenir et jamais le passé, passionnant oui, mais frustrant car nous ne pourrons pas en changer une virgule. Parce que nous ne le devons pas. J’ai vécu une vie de femme, une vie d’amante, une vie d’humaine. J’ai tu en moi le symbole de la sorcellerie, je sais que nous sommes autres, nous sommes légion, une lignée d’un sang étrange et modifié. J’ai souffert la mort de sœurs qui ne sont même pas encore nées, j’ai été éblouit par le destin fabuleux d’autres dont je n’arrive même pas à percevoir la fin même si l’étonnement n’est plus de mise.

Le plus difficile est d’accepter sa place, d’accepter la mort des êtres qui nous sont chers. Ma propre fille va mourir d’ici peu, je le sais mais je ne peux rien y faire parce que de cette vie dépend toutes les autres. Un jour j’ai discuté avec un écho du passé, une des nôtres nommée Aidlinn qui avait le don de voyager dans les rêves de sa descendance, elle m’alarmait sur notre Nemesis, c’était elle aussi une gardienne en quelque sorte mais que lui dire ? La vérité ? Qui est prêt à entendre des choses qu’on ne peut pas conceptualiser ? J’ai vu le visage du Temps, j’ai vu notre Destiné bien au-delà de l’épilogue. Parce qu’à la fin, il ne reste toujours que le néant et rien d’autre, parce que tout à une fin.
Adrien n’est qu’un élément d’un tout, un passé qui est déjà écrit là dans ma mémoire. Il aura un temps et disparaitra. Il n’est pas LE mal, il est un mal. Je lui ai craché plus d’une fois au visage cette vérité dans ces rêves où il se plait à tenter sa séduction puisque le don d’Aidlinn la rêveuse a glissé en lui depuis qu’il l’a prise. Adrien sera défait. Oh oui, il aura le temps de faire des ravages et de briser des vies mais il finira par retourner au néant d’où il s’est extirpé le travail a déjà été initié par d’autres que moi, sa lignée déjà le rejette comme un cancer et c’est un combat que notre sang a débuté depuis plus de quatre cent ans.
Alors je ne bougerais pas une virgule de ce livre, je ne bouleverserais rien parce que le rôle d’une gardienne est justement de voir bien au-delà de ceux qu’elle protège. J’ai la vue d’ensemble de notre arbre, l’arbre des Oldfield.

C’est pourquoi je sais depuis que le don de prescience s’est éveillé en moi que le 16 mars 1925, Adrien viendra à moi, dans ce phare dressé face à la mer et que ce jour-là, les cieux pleureront comme jamais et la mer chantera ses chants guerriers les plus violents. Et il me trouvera sourire aux lèvres dans ma plus belle robe, coiffée et apprêtée mais les yeux enfin clos.

Et Je ne verrais plus, plus jamais …enfin.

Mon corps sans vie scellera l’avenir, notre avenir et ce don, il ne l’aura jamais, je sais tout cela, je l’ai déjà vécu. Car nous luttons depuis quatre cent années, tous à notre niveau de puissance, certaines d’entre nous gagnent d’autres perdent. Je suis la gardienne et la gardienne protège à long terme, j’aurais cette satisfaction égoïste de l’avoir vu un jour tomber vaincu sur ce sol natal à travers les yeux de ma lignée. Mais cela, je ne lui laisserai pas le voir. Il ne changera pas une virgule de notre livre.

Toujours le regard perdu vers la fureur des éléments alors qu’un vent violent agite mes cheveux roux, j’enserre entre mes mains le flacon de poison létal qui m’arrachera au monde et tout en plissant les yeux, je m’abandonne à quelques larmes. Je prie nos dieux d’Irlande, je prie la mémoire de celles qui sont tombées et j’admire leurs vies emplies parfois d’insouciances et de joies simples, j’aurais aimé la même chose et je les jalouse un peu. J’aurais aimé vivre cette folie de l’air du temps sans me préoccuper de ces fils invisibles tissés entre les destinés.

Mais mon nom déjà se noie dans les pages de notre livre et je ne peux m’empêcher un léger sourire en revoyant une main qui n’est pas la mienne, courir avec dextérité sur une large feuille et tracer cet immense arbre généalogique qui symbolise notre famille. Il s’agit d’une des nôtres au parcours atypique puisqu’elle sera la fille d’une légende de notre famille, celle qui mettra fin à notre cancer. Elle aura lu nos notes et rassemblé notre histoire, elle sera l’archiviste de notre mémoire, le soir couchant de sa vie et comme moi se posera les même questions sur ce qu’elle a pu faire de sa vie. Moi déjà je ne serais que poussière et mes cendres se mêleront à toutes celles de notre lignée. Elle placera mon nom en s’interrogeant sur de quoi fut fait ma vie, de quelles couleurs furent les rêves et où allaient mes espoirs.


A côté de mon nom, elle inscrira simplement

« La Gardienne ».

 




Angleterre, Londres - 1941

"on dit que lorsqu'on meurt on voit sa vie défiler devant ses yeux. C'est faux. La seule vie que je vois en ce moment est celle de ma petite Ciona. Elle n'a que quelques jours et déjà orpheline. Car je meurs. Je ne sens déjà plus mes jambes écrasées par un bloc de ciment. Ni mon bras droit d'ailleurs. Dommage qu'il ne m'ait pas atteint à la tête car j'aurais déjà rejoint ma mère. Pourquoi autant de haine?
Pour échapper à un monstre j'ai été propulsé dans les bras d'un autre. Sommes nous toutes maudites .. Pourquoi devons nous mourir si jeune en laissant derrière nous celles que nous chérissons le plus.
13 ans quand ma mère est morte, 29 ans quand à mon tour je te laisse mon bébé.
Je sens la vie qui s'écoule avec mon sang mais je sais qu'il est toujours vivant. J'ai réussi à perpétuer la lignée des Oldfield d'une génération encore. Ma mère m'a expliqué notre destin. Nous ne sommes là que pour permettre à notre ultime preuve d'amour d'accomplir le sien. Quelle étrange vie que la notre.
Elle me disait qu'elle voyait, qu'elle savait. Elle était la gardienne .. et moi qui suis je ..
J'ai mal, malgré mon pouvoir. Pourquoi suis je sortie aujourd'hui. Etait ce inscrit.. Ma mère a t elle vu ce qui allait m'arriver et quand .. Dans ce cas pourquoi ne m'a t elle rien dit.
Tant de questions ..
Je n'entends rien, ni personne. Les bombardements ont ils cessé ou bien mon cerveau n'est il plus capable de réagir.
Moi tout ce que je voulais c'était aidé. J'ai travaillé dur pour devenir une bonne infirmière. C'est d'ailleurs à l’hôpital militaire que j'ai rencontré ton père, Stuart. Ce fut le coup de foudre. Ou est il aujourd'hui .. loin, trop loin de moi et de sa fille. Est il seulement au courant .. Je n'en suis meme pas sur. Cette guerre nous a séparé.
Oh mon amour comme tu me manques. Ne m'oublie jamais je t'en prie.
Mes pensées sont chaotiques faisant écho à ma respiration. C'est si dur. Chaque inspiration me brule. Je n'ai plus la force d'activer mon pouvoir et pourtant .. Combien de personne j'ai aidé à mourir paisiblement. Leurs visages sereins étaient ma plus belle récompense. Vais je les retrouver ... Je crois qu'il y a quelque chose après la mort. Sinon la vie serait bien trop triste.
J'aurais aimé revoir une dernière fois mon pays. Ses douces vallées, ses magnifiques lacs, sa mer déchaînée et son ciel .. passant d'un bleu azur au gris profond. Ma mère me disait que mes yeux étaient le reflet de ce ciel irlandais. Mais aujourd'hui ils ne sont plus, éteints par la mort qui m'entraine toujours plus vers elle.
Mes cheveux de feu ne sont plus qu'une piètre étincelle engluée dans mon propre sang.
Ciona ... Cionaodh .. je t'ai donné un prénom masculin mais je t'aime ma toute petite fille. Cionaodh .. né du feu. À double titre. De part tes origines irlandaises mais aussi du feu des bombes qui ravagent Londres depuis une année.
Le monde va t il s'en sortir ou bien finir dans les flammes allemandes. Je veux croire à un meilleurs lendemain. Je veux croire que tu auras la vie dont j'avais rêvé. Un mari présent, une belle maison et surtout une ribambelle d'enfants aux cheveux roux et aux yeux couleur ciel irlandais. Je veux tout ce qu'il y a de plus beau pour toi et que je n'aurais jamais. Je veux que l'air résonne de tes rires. Je veux te voir rougir dans les bras d'un amant. Je veux que tu vives longtemps, très longtemps assez pour voir ta fille avoir ses filles et les filles de ses filles avoir leurs propres filles.
Je veux que tu saches que de là haut je veille sur toi comme l'a fait ma mère.
J'entends du bruit mais c'est trop tard. Ils ne trouveront que mon cadavre. Mon corps broyé. Mon badge d'infirmière leur dira mon nom et mon prénom mais pas qui j'étais. Ils vont me trouver mais ne sauront probablement jamais que j'ai une fille, ni à quel point j'aimais mon travail, ni .. rien ... tout comme je ne savais rien de mes patients. Sommes nous que des noms, des numéros gravitant sur la terre. Nous naissons, nous grandissons et nous mourons.
Je suis partagée entre le chagrin de te laisser et la joie de revoir ma mère. Est ce mal de ma part.
La lumière se rapproche, vive, brulante, apaisante. Je n'ai plus mal. Ma mère est là, elle me sourit. Ses lèvres bougent mais je ne comprends pas. Je m'accroche, je ne veux pas mourir. Je hurle .. mais aucun son ne sort. J'étouffe. C'est fini.
Au revoir ma toute petite, au revoir mon amour."

"là quelqu'un" Des hommes s'agitent, tentent de déplacer les blocs de l'immeuble qui s'est effondré quelques heures plutôt. Une main se pose sur sa poitrine mais elle ne sent rien. C'est trop tard. Rosheen Oldfield-Gardner n'est plus.

Cher journal,

Je remercie chaque jour mes tantes de m’avoir forcé à recevoir une éducation citadine et appris à lire et écrire et même si j’ai décidé de vivre recluse au cœur de cette forêt, grâce à toi je suis rarement seule.

D’ailleurs, le monde ne me manque pas, il est bruyant et sans pitié, il ne s’arrête pas et ne se préoccupe pas de personnes comme moi qui sont « socialement inadaptées ». La solitude pourrait en effrayer plus d’un mais ce n’est pas mon cas tant il est vrai que je ne suis jamais seule.
C’est tout le paradoxe de ma nature de ne jamais l’être véritablement.
Comme tu le sais depuis longtemps, je vois des choses que nul autre ne saurait voir, des lieux, des visages, des temps (c’est ce que j’ai fini par comprendre) qui ne sont pas les nôtres. Mère appelait cela « le don », elle disait surtout aussi qu’il fallait le tenir secret et que cette chose intime faisait l’essence même de notre lignée. Depuis lorsque mes paupières se closent, je voyage au-delà des limites de ma propre existence et mon regard s’ouvre sur des morceaux de vie qui ne m’appartiennent pas, je ressens ce que ressentent ces personnes, je vois ce qu’elle voit et le monde depuis ne m’a jamais semblé aussi vaste et surpeuplé. J’ai pris l’habitude de noter à chaque réveil ce que j’ai vu et perçu même si comme pour chaque rêve, la vision s’estompe et va en s’effaçant.
Je ne choisis pas ce que je vois, ni à travers quel regard mais ce que j’ai fini par comprendre, c’est que ces femmes, car il s’agissait de femmes, ont toutes le même lien avec moi, le sang. C’est ce fameux don familiale dont on parlait, dans mes rêves je voyage au travers le regard des miens, mais pas seulement les miens de notre époque, les miens de toutes les époques.
J’ai vu des machines extraordinaires, participé à des batailles épiques contre des êtres doués de « dons » étranges, aimé avec passion et jusqu’à en rougir des hommes…ou des femmes. J’ai vu hier, j’ai vu demain et au fond je n’y comprends rien car ces « visions » sont fugaces et muettes. Nous sommes si nombreuses, si différentes, si…particulière.

Du fond de mon minuscule lit, j’ignore ce que je suis ou quelle place je dois jouer dans cette gigantesque toile de vie. Et moi dont la vie est si sage, de promenade dans les bois en préparation en herboristerie, moi qui ne voit personne à part quelques égarés que j’évite, je finis par comprendre que j’ai sans doute la vie la plus étrange et la plus extraordinaire de mon temps. Moi, la voyageuse des rêves, j’ai vu des choses grâce à mes sœurs que vous ne verrais jamais.
Mon petit loisir aurait pu être une bénédiction s’il n’existait pas lui.
A la base, il n’était qu’une rumeur, qu’un frisson, mais j’ai dû me rendre à l’évidence il a toujours été là. Je connais son visage je l’ai vu deux fois déjà, alors qu’il mettait le feu à un bucher pour bruler vive une des miennes et qu’il en étranglait une autre. Force est de constater aussi qu’il est absent de l’existence de certaines plus « éloignées » dans le temps me semble-t-il. Qu’est-ce à dire ? Je l’ignore et de toute façon je n’ai jamais été très bonne en suppositions et perspectives. Ce que je sais, c’est qu’il nous veut du mal.
Mais je ne suis qu’une spectatrice muette de bribes de vie qui ne sont pas les miennes et même si j’essayais de faire quoique ce soit, je crains qu’au fond cela ne change rien.

Il y a trois semaines, un événement nouveau est arrivé.
Mon regard s’est ouvert dans les ténèbres d’un sommeil qui n’était pas le mien et là…j’ai enfin pu pénétrer l’essence même d’un esprit et me faire comprendre, c’est elle qui perdu dans son propre rêve m’a vu la première. Oh certes il m’est arrivé de voyager dans les rêves de mes sœurs déjà mais jusque-là j’avais cru que ce monde particulier était encore plus hermétique que le monde éveillé et je n’avais donc rien tenté pour me manifester. Sauf que là, seule dans sa chambre d’une époque avancée mais proche, cette « lady » a levé les yeux sur moi et m’a adressé sa surprise. Nous n’avons échangé que quelques mots tant la surprise m’étranglait. Juste quelques mots avant que je ne m’enfuis.
Ainsi il est possible d’interagir dans les rêves de mes visitées.
Si c’est le cas alors il me sera peut-être possible de tenter d’être utile, de tenter de prévenir les autres de ce danger rodant là au dehors.
Depuis je m’y essaye chaque jour mais je ne contrôle en rien ce don, ni les moments de vie, ni les sujets.

Et surtout j’ai peur.
J’ai peur et c’est bien légitime, qu’un jour je finisse par tomber sur lui. Pire, sur lui dans un rêve.
Et si lui aussi peut me percevoir ?

Sera-t-il une menace ? J’ai peur de son regard, de son esprit que je suppose comme un gouffre sans fin. J’ai peur de ce qu’il pourrait voir dans le mien parce qu’il n’a jamais été aussi vrai que lorsque vous regardez l’abime, alors l’abime vous regarde.
Qu’importe, le temps nous ai tous compté et comme je l’ai dit, je dois bien avoir un rôle à jouer quelque part…il faudra juste que je finisse par le trouver.
Si c’est là le destin des « Oldfield » de veiller sur cette famille, alors la Voyageuse des rêves se doit de l’accomplir, qu’importe ce que cela me coutera.
De toute façon même si je ne manquerais à personne, je ne suis pas seule, n’est-ce pas ? Je t’ai toi et toute ma famille et nous sommes…si nombreuses.


Aidlinn Oldfield - don, voyageuse de rêves sur gène familiale  - 1759 - 1781

Septembre de l’An de Grace 1618, sous le règne de sa Magnanime et Puissante Majesté Jacques Premier, souverain  d’Angleterre et d’Irlande.


Chère Mère.

Le Créateur me pardonne de n’avoir pas saisi la plume plus tôt pour me manifester à vous, vous n’avez cependant pas quitté mes pensées respectueuses et aimantes depuis mon arrivée sur ces terres hostiles et mystérieuses. Les paysages ne sont pas sans rappeler notre Angleterre chérie mais il s’agit de terres rudes et sauvages à l’image de la populace revêche à notre installation. Les recommandations de père auprès de Sir John Withe qui étend l’influence de notre glorieux drapeau au-delà du Comté de Cork ont été des plus utiles afin de pouvoir parfaire notre installation au nord du comté et d’y fonder les bases de notre plantation. Tu remercieras avec diligence à nouveau père pour sa bienveillance financière et ses contacts précieux qui me facilitent la tâche dans la conduite de cette vaste entreprise. Je travaille dur chaque jour de notre Seigneur afin d’ensemencer la terre de cette ile et d’apporter notre savoir-faire et nos lumières à des populations mal dégrossies et souvent empruntes d’une croyance primaire débordant de mysticisme touchant par sa naïveté et sa simplicité.

 Ces hommes sont croyants, on ne saurait en démorde même s’ils se refusent à embrasser nos croix et s’agenouiller devant nos vérités mais ils restent effrayés par moult légendes des folklores hostiles de leurs terres, ils croient souvent que la nature elle-même dicte à l’Homme, ignoreuse et sourde des lois du Fils de l’Homme.  Mais les billevesées sont légions à qui voit dans chaque branche étrangement ployée l’œuvre d’un farfadet et derrière chaque sourire de femme trop appuyé le dessein abscons des créatures magiques. Mes terres sont riches et fertiles même si la proximité de Dundalk est le seul point de civilisation de ces contrées boueuses du Nord, les autochtones les nommaient le « vieux champ » car on y cultivait le blé depuis des temps oubliés, j’ai fini par m’habituer à ce sobriquet, il me nome le Seigneur du Oldfield, titre amusant lorsqu’on sait que je proviens d’une des plus anciennes familles d’Angleterre. Je vous vois déjà, Mère, de par chez nous colporter l’improbable nouvelle de ce fils qui du haut de ses 19 printemps est devenu Seigneur d’une terre sauvage et d’un royaume de plantation de navets.

 J’essaye de comprendre ces gens, de leur amener la parole du Christ mais la langue reste un barrage difficile à franchir, ils s’expriment dans une sorte de mélange de langue anglicane et celtique et leurs mœurs restent sauvages et incompréhensibles. Pas plus tard qu’il y a un mois, j’ai dû empêcher lors d’une chasse à courre sur mes terres que les villageois du bourg le plus proche ne massacrent à coup de pierres et de fourches une pauvre sauvageonne, son tort aurait été d’être de connivence avec le Démon de part d’étranges dons lui permettant de faire mouvoir les objets par la force de l’esprit. Ils l’ont nommé sorcière et l’aurait fait passer de vie à trépas si je ne m’étais pas opposé avec force et détermination  à leur détestable projet.  

Vous auriez vu Mère la pureté de ce regard et la candeur de son visage qu’encadre sa chevelure d’un roux flamboyant, cette expression d’incompréhension sur ses traits, cette profonde détresse qui émanait de tout son être, non en vérité, Dieu ne peut nourrir de cruel destin pour une innocente de cette trempe. Son nom est une invitation au voyage, Erlina. Il signifie « Fille d’Irlande » ce qui semble prouver que la pauvrette est une enfant de la nature, sans doute vivait-elle recluse dans les bois vu sa faible constitution qu’une bourrasque ferait se plier, sa sauvagerie emplies de ses brusqueries peureuses et ses apprêts souillés et déchirés.

 Je ne cacherais pas une certaine fascination pour elle, et je crois que parfois, son regard enferme une certaine affection pour moi depuis que je la loge en mon domaine, je me suis affairé à la dégrossir et l’éduquer dans la rigueur de notre Seigneur, elle se montre douée et attentive. J’ai espoir qu’un jour elle puisse m’en apprendre plus sur les beautés de ses terres natales et les mystères qui s’y rattachent.

 Nous ne sommes pas faits, en vérité, pour nous haïr. J’ai foi que derrière chaque petites victoires se cache le dessein suprême d’un Dieu bienveillant pour qu’un jour nous puissions vivre tous en harmonie. Il n’y pas de Mal, je songe plutôt que l’incompréhension règne et fissure le cœur des hommes mais aucuns maux sur cette terre ne résistent à une heure de prière. Vous savez, Mère, quel indéfectible optimiste je peux être mais derrière mon idéalisme, c’est la conviction profonde que ce que nous faisons ici est juste qui l’emporte et j’ai foi qu’un jour, des âmes simples comme la belle Erlina puissent jouir de l’infini bonté du créateur.

Je sais combien vous affectionnez les esquisses qu’il me plait de dessiner lorsque le temps libre m’en donne l’occasion. Elles sont comme ce pays, grossières et sans génie mais on perçoit sous les traits la sincérité de l’auteur et la générosité des modèles qui offrent leur beauté à qui sait la percevoir. Je vous joins donc un florilège que vous pourrez visionner à l’heure du thé lors de nos après-midi pluvieuses de Londres.

 Gardez en vous l’affection attentionnée d’un fils reconnaissant et aimant et transmettez à père toute la sincérité de mon admiration la plus respectueuse. Vous êtes dans chacune de mes prières.

Arthur Loydd-Kenneth, dit Arthur Lord Oldfield

[Le siècle reste rongé de fausses croyances où l'humanité s'est asservie au point de s'agenouiller devant des idoles trompeuses et muettes. Le mysticisme originel de nos contrées, paisible et bienfaisant, est traîné dans la boue au à force d'obscurantisme jusqu'à être jeté au feu au nom d'hérésie, je ne reconnais ni nos peurs, ni nos terres d'Irlande ou le secret de chaque source est domestiqué à la gloire d'un seul sauveur et où même le charme mystique d'une langue millénaire nous est à présent interdit. Le pays entier frissonne de désir d'oubli et de conquête d'un nouveau paradigme. Je suis une sorcière, où du moins c'est ainsi que l'on me nomme. Ma descendance aura ce fardeau en héritage, du moins c'est ainsi que je l'envisage.
Le mot ne me dérange pas, je suis une femme libre et fière et j’ai gagné cette liberté par le prix d’intrigues et de sang. Bien fort est celui qui oserait toujours se frotter à ma légende ou me briser, il s’y casseront les dents.

Je ne me lamente pas de mes origines tout comme je ne m'aveugle pas de ces nouvelles chimères. J'ai un don, un don qui n'est et ne restera pas unique. J'ai appris à l'utiliser pour le mettre à profit d'une vision, ma vision.
Qu'importe si le folklore lui associe sabbat et incantations, je sais ce qu'il en retourne, j'ai énormément lu, ce qu'il y a de bon et de mensonge. Je pense que c'est le désir de voler qui a fait pousser des ailes aux oiseaux, il n'y a pas de grand desseins : la Nature est capricieuse avec ses enfants et tout comme la chenille devient un papillon, elle transforme l'Homme en autre chose. Elle l'améliore, le perfectionne : elle tâtonne, se trompe et cherche sa voie. Et c’est en cela que je vois mon origine et celle de ma famille ; une ébauche de Dame Nature, un essai qu’on ne saurait gommer d’un trait ou effacer par les flammes d’un bucher.
D’autres viendront, c’est pourquoi Je bâtirais ce royaume où ceux qui comme moi, ébauche d'un nouveau projet de  la Grande Nature de nos terres, pourront trouver refuge, ils y vivront en sécurité parmi les leurs et protégés de ceux qui refusent et s'aveuglent.

Divisés, nous nous éteindrons, ensembles nous subsisterons. Nos dons sont nos richesses, nous nous devons de les mettre au service du meilleur, au service de quelque chose qui nous dépasse, nous nous devons de préparer l'avenir. J'ai rêvé d'un avenir où tous auraient leur place, c'est le projet de Dame Nature : elle donne, ne sépare pas, elle ne dresse pas ses enfants les uns contre les autres.
Bien sûr, il y aura toujours des violences, c'est inévitable, c'est dans la nature humaine inscrit au fer rouge à même ses gènes et peut-être que cette époque trop jeune et qu'elle n'est pas prête.
Je formerai une « garde rapprochée » de personnes comme moi, une élite de chevaliers capable de défendre et éduquer pour expliquer ce que nous sommes lorsque les Hommes seront prêts à l'entendre.
Ce jour viendra, je le sais, je l'espère.

Les menaces sont multiples, la tache si vaste.
Il faut œuvrer avec intelligence en utilisant les armes de cette époque : ruse, perfidie, manipulation.
A l'instar de cet imbécile d'Adrien dont je partage le sang. J'ai su qu'il viendrait bien avant qu'il n'arrive. Je me suis inquiété d'un géant, j'ai découvert un simple tigre de papier qui avait oublié une chose, qu'il existe toujours en ce monde, plus dangereux que soi. Il est fort, certes, il a récolté nombre de dons et fait couler notre sang plus que de raison, mais s’il brille dans un combat solitaire et brutal, il ne brille pas par son esprit. Qu'on lui impose le nombre et un plan, et il sera battu comme le lourdaud qu'il reste.
C’est d’ailleurs le propos d’Aidlinn l’une des nôtres qui m’est venue en rêve et qui tenait cette prophétie d’une autre liseuse d’avenir qu’elle avait contacté.
Il aura son temps mais il sera défait.
Il ne cultive pas les dons qu'il subtilise, il les additionne sans les comprendre et sans les maîtriser. Il n'exprime pas leur potentiel comme j'apprends à le faire avec les miens et ceux qui m'entourent.
Un voyage dans son esprit par l'une de mes pupilles m'a permis de trouver un fond de croyance aveugle dans le nouveau sauveur et un goût prononcé à mi-chemin entre mysticisme et damnation.

Cela fut exploité.
Nous avons fait germer dans son esprit grâce au talent de ma jeune Inès, une de mes suivantes,  la vérité absurde qu'il ne peut quitter la terre natale, qu'il est en proie à une malédiction divine. Cette seule idée semble le terrifier.  le reste ne sera qu'un édifice psychique qu'il nourrira de lui-même comme on entretient une Paranoïa. Une fois défait par trois de mes proches puisque face à lui je ne pouvais rien par la faiblesse de mon sang, du sang des Oldfield face au Primat, ma Garde l'a emmuré vivant dans les douves du domaine de Morqueer.
Lla mort l'aurait délivré de la manipulation d'Inès et il est donc  préférable qu'il reste persuadé qu'il est victime plutôt que bourreau et nous le laisserons croupir en ces murs le temps qu’il s’en défassent car rien ne dure hélas et il reprendra son œuvre jusqu’à ce que le Tigre le déchiquette.
Comme j’aimerai la connaitre cette guerrière du futur qui éradiquera notre cancer, comme j’aimerai lui apprendre et lui montrer.
Aidlinn m’a dit qu’elle se nommerait Kathaleen, le Tigre.
Nous survivrons donc ailleurs en attendant son époque.
J’ai toujours aimé l’Orient et sa chaleur, j’ai toujours aimé cette idée que l’on ne peut être vraiment proche de la terre et du ciel que seule dans un désert
J’aspire à cela, moi et mes suivantes.

Adrien aura son temps, un détail, une entaille sur notre arbre.
Cette simple anecdote face à celui-là qui se voulait être notre fléau prouve la véracité de mes dires et la justesse de mes choix : on n’arrête pas l’évolution de la Nature, on l’accepte qu’on lui donne le nom de sorcellerie importe peu.

Notre force réside dans le nombre, dans l'union contre l'adversité.

Si Adrien Oldfield nous savait impuissante face à lui en sa position de Primat, il ne s'attendait pas à ce que d'autres ne partageant pas ses gènes puissent se dresser contre lui et le tenir en échec.

Méditez, jeunes enfants, sur cette histoire.
Lorsque le problème vient de l’intérieur, soyez assez malin pour avoir placé vos forces à l’extérieur.

Extrait du « Journal De Vie » d'Alia Oldfield, non daté.